Nuestra historia

Aprendí a distinguir el oro por el sonido antes que por el color. Mi padre era artesano joyero y su taller no era un lugar al que se entraba de visita: era la casa. Olía a metal caliente y a cera. Sobre la mesa siempre había una pieza a medio terminar que nadie podía mover.

De él aprendí lo que no enseña ninguna escuela: que una joya se termina por dentro, donde nadie va a mirar, y que si el engaste no está perfecto da igual cuánto brille la piedra.

Todavía hoy, cuando reviso una pieza antes de entregarla, la reviso con sus manos.

Poner mi nombre en la puerta fue lo más difícil que he hecho. Un apellido heredado pesa: no lo puedes usar y hacer las cosas a medias.

Lo que quise agregar fue lo que a mí me faltó cuando estuve del otro lado del mostrador: tiempo. Sentarme contigo. Enseñarte las piedras y dejarte sostenerlas. Explicarte qué estás viendo, y que te vayas a pensarlo sin que nadie te apure.

Una joya así no se compra de prisa, ni con miedo a preguntar.